Edu Pincigher recuerda sus días como piloto, al mejor estilo Tom Cruise, en una batalla contra su archirrival en la Clio Cup
He tenido algunos másteres a lo largo de mi carrera y, siempre que puedo, les rindo homenaje. Siempre hablo de Luiz Carlos Secco, el mejor profesional de la oficina de prensa en el sector del automóvil, Douglas Mendonça, que me enseñó a probar los coches en pistas y aclaró todas las dudas técnicas que tenía. También hablo de Bob Sharp, con quien recibí valiosos consejos sobre rutas en circuito. Gracias a Bob, no solo me convertí en un mejor conductor. Pero un conductor mejorado.
VÉASE TAMBIÉN:
Algunos de estos maestros enseñaron el arte de la edición de texto. Funcionaba así: cuando empecé en Quatro Rodas, en 1991, hacía las pruebas y comparaciones con mediciones de vía, interpretaba los resultados y redactaba los informes. Como estaba al principio de su carrera, los textos eran crudos.
Si no fuera por la acción de estos tipos, los mensajes habrían sido cuadrados, desorganizados, sin bossa. Jorge Tarquini, que más tarde sería editor jefe de Quatro Rodas y hoy imparte clases de Periodismo en cursos universitarios, y Sérgio Quintanilha, que se convirtió en editor jefe de la revista y más tarde editó Carro y Motor Show. Hoy en día dirige la web Guia do Carro.
El editor de texto no solo embelleció la escritura. Reordenó la información, ayudó con la edición de fotos, hizo pies de foto, títulos. También era un periodista más experimentado que le tiraba de la atención al reportero cuando el texto fallaba en alguna información o ocultaba datos importantes. Reescribieron mis artículos, pero allí estaba yo, junto a los chicos, por puro deseo de aprender a “escribir un texto final”. Nunca me acerqué al talento de los dos. Pero aprendí lo suficiente. Me convertí en editor en QR cuando tenía entre 22 y 23 años.
Hubo un final de año cuando alguien tuvo la brillante idea de crear un torneo de karting con el equipo de redacción, que sumaba unas 25 personas. Allí fuimos al circuito de karts de Interlagos. La revista alquilaba los karts y, por cierto, no existía un “kart interior”, con motor de 4 tiempos, que se haría popular años después: eran los karts de competición, de 2 tiempos, “cuchillo en el cráneo”. Iban a más de 120 km/h al final de la recta.
Y Quinta la ha cagado. Puede que diga que no, pero la ha liado, sí. Con la excepción de dos o tres compañeros que incluso habían competido en karting, el resto de la redacción nunca había caminado. Sería una competición justa. Nunca me gustó perder pares o impares, especialmente contra Corintios. ¿Y no es que iba a Interlagos durante la semana y hacía varias sesiones de entrenamiento secretas?
El reglamento no prohibía… Jaja. Pero fue una astucia que se podría haber evitado, principalmente porque no me invitó a acompañarle. Tanto es así que el GP de las Cuatro Ruedas llegó el domingo, él iba en cabeza. Ni siquiera recuerdo en qué posición estaba, ni él tampoco. Solo sé que el tipo se me adelantó. Me quedé con eso cruzado. Algo así como alguien que quería superar al maestro.
Cortamos a unos años después. Por invitación de Renault, fui a Londrina para participar en una etapa de la Clio Cup, una categoría de marca única que el fabricante mantuvo en el país a principios de los años 2000. Como PILOTO. Eran coches con motores 1.6 16V, preparación ligera, caja de cambios original. La zona de Comunicación tenía una acción increíble: en cada carrera, invitaba a dos periodistas automovilísticos que tenían una idea del circuito para participar en la carrera. Hice entrenamientos libres, clasificación, todo fue igual que los pilotos que realmente competían. ¿Adivina el otro periodista invitado? Sergio Quintanilha. Era la oportunidad de devolverlo.
El equipo que se encargó de los “coches de prensa” fue Action Power, del piloto Paulo de Tarso (padre de Tarso Marques). Y el jefe del equipo era el propio expiloto de F1. No sabía nada, el chico. Nunca había estado en Londrina. Ni siquiera la Clio Cup. Aprendí a conocer el circuito y el coche en los entrenamientos. Mi experiencia hasta entonces fue solo de dos mil millas. Terminé ambos, lo hice bien, pero nunca había hecho una carrera rápida. Algo me decía que lo iba a disfrutar mucho.
En cuanto terminó la clasificación para la parrilla, Tarso vino a la puerta de mi coche y dijo: “¿quieres las buenas o las malas?” Pedí el bueno. “Solo estabas a 1 segundo de la pola.” ¡Guau! Empecé los entrenamientos tardando más de 2 segundos. Fue genial… ¿Pero qué pasa con el malo? “Entre tú y él, hay otros 25 coches…” ¿Y la competitividad de la categoría? Puede que me equivoque, pero no recuerdo otra competición en el país en la que 25 coches corrieran en el mismo segundo.
¿La Quinta? Yo empezaría en 30º o 31º. Deber cumplido a medias.
Fui a hablar con Bragantini, el polaco. Recogí mi mapa y pedí indicaciones. “Artur, ayuda aquí. Desde la segunda que tomo, 8 décimas son en la frenada de la recta opuesta, en las dos curvas de la izquierda y en la horquilla para la entrada de la recta. ¿Cómo hago eso?”
“Edu, te quedas atascado en la recta. ¿Sabes dónde está el badenes, justo antes del punto de frenada? Allí sueltas medio acelerador, pisas el freno con el pie izquierdo y señalas el bordillo exterior (¿?!) Es solo para equilibrar el coche. Cambia el pie, frena fuerte en la entrada del bordillo, cuarto, tercero, golpea el volante. La retaguardia vendrá. Impide la dirección y da motor. Saldrás con las cuatro ruedas en la tierra si lo haces bien, y irás de lado a menos de un metro de la pared. Como la frenada es cuadrada, sales y luego subes la subida para entrar en la recta. Creo que estás perdiendo unas 400 vueltas…”
Peor aún, lo entendía todo. Y guardé la lección en mi cabeza. En el resto del circuito, solo le quité 2 décimas al tipo. Si lo hacía bien, mi rendimiento mejoraría mucho. Le di las gracias y me di la vuelta para volver al boxeo. Me llamó y me dio un último mensaje. “Haz todo esto, pero tienes que creer que lo harás…” Eso lo cambiaría todo.
Ya debes de estar riéndote, ¿verdad? Yo también.
En la salida, el domingo, cuando iba en 27ª posición y salió en marcha, ya metí el coche dentro, con dos ruedas en tierra (realmente me quemé) y gané cuatro posiciones. Al frenar el opuesto, dos coches se encontraron. En la horquilla, dos más. Otra confusión frenando en la recta de boxes, encontré una salida y gané otras posiciones en el XIS.
Ah, amigo mío. Terminé la vuelta aún jadeando, pero entendí la magnitud de la hazaña – recuerda que era novato en carreras rápidas, así que todo era nuevo, sorprendente, espectacular – cuando cerré la segunda vuelta y recibí la matrícula del equipo: Coche 72 (creo que era eso), P14. ¡Mira eso, doctor! Gané 13 posiciones solo en las dos primeras vueltas.
El día 13 estaba a unos 15 metros de distancia. Y el 15, mucho más atrás. Empecé a caminar solo. Yo rodé 1, 2, 5, 10 vueltas y no pasó nada. Tres coches más se habían averiado o chocado y yo ya era undécimo. En las matrículas que recibí del equipo, ya giraba 4 décimas más rápido que en la clasificación, solo repitiendo lo que hacía el coche de delante. He aquí, recuerdo la frase de Bragantini.
Habría sido mejor guardar silencio. Quedaban 3 o 4 vueltas. Ojalá si alguien más dejara la pista, yo llegara al top 10.
Hice todo lo que me dijo. Técnicamente no hubo dificultad. Pero el problema no era técnico, sino psicológico. “Tienes que creer”. Cuando el coche se desvió, di el motor, cruzé los brazos en el contravolante y caí en la tierra. Y el muro que viene. Y yo aparte. Tenías que creer, amigo. Pero estaba el muro. Cada vez más cerca.
Ahí fue cuando hice un pequeño stand up. ¿Para qué… Crucé la pista, maté completamente mi velocidad y volví ya alcanzando al coche que venía detrás de mí. Encontré el pico de la capucha del Clio en medio de su puerta… Jaja. Qué tontería más tremenda… Me encontré de nuevo en la pista, puse el coche en línea recta, pero el volante ya estaba todo desalineado. Perdí toda la geometría.
Pasé las últimas vueltas de la carrera defendiéndome de los que iban detrás. Peor aún es que estos tipos que iban desde el medio del pelotón hasta el fondo no tenían mucho talento, porque estaban acostumbrados a caminar… detrás. Cada adelantamiento que alguien venía a hacerme, intentaba en vano defenderme y chocaba con el coche por lados opuestos. Solo sé que terminé la carrera con los cuatro bandos derrotados. Solo quedaba todo el tejado.
¿Y la Quinta? Marqué bien su coche y vi que se acercaba en la penúltima vuelta. Mientras yo iba despacio 1s5, llegaba todo el mundo. De hecho, Quinta nunca supo de mi obsesión por no dejarle pasar. Solo lo sabrás ahora. Y no se lo permití. A falta de una vuelta, entré en boxes, guardé el coche y me retiré de la carrera. Terminó, con responsabilidad. No lo sé. Pero no me adelantó en la pista, oh, de verdad que no.
